Intrus.


Au Chevalier qui gondole. L’inscription en bois se démarquait de toutes les autres choses qui occupaient une des rues commerçantes au cœur d’Al-Jeit. Non pas parce que l’inscription était grande, ou qu’on l’avait peinte en couleurs flamboyantes, mais justement parce qu’elle était terne, discrète, mais dégageait bien l’atmosphère qui régnait dans son établissement. Il était une heure de l’après-midi. La taverne rejetait encore les assourdissements, le tapage et les rires tonitruants de la veille. Un jeune homme nettoyait à l’aide d’une brosse les éclats des boissons qui, le soir d’avant, s’étaient agrippés aux chaises, aux murs, et aux comptoirs. Tout avançait lentement; les cuisiniers, peu occupés, organisaient les préparatifs pour le flot de chevaliers qui allaient débarquer en soirée. Pour l’instant, seules quelques tables étaient occupées. L’odeur de la commande d’une d’entre elle s’échappa par la fenêtre entrouverte. Atteint la rue.
Lavrenti Esmerol, qui se trimbalait dans les entrailles d’Al-Jeit depuis l’aube, la captura avant qu’elle ne se dissolve dans l’animation des citadins en éveil. Lavrenti s’immobilisa, tentant d’identifier la source de l’odeur qui avait rappelé à son estomac qu’il n’avait pas mangé depuis le jour d’avant. La rue commerçante était bondée, certains tentaient désespérément de passer, d’autres insistaient pour s’arrêter et observer la marchandise. Personne d’autre ne fit attention à l’odeur qui s’était frayé un chemin hors de l’auberge. On se heurta à l’ex-Fils du Vent qui s’était soudainement arrêté, et ce dernier réagit en faisant deux pas sur le côté, brusques eux aussi, et se retrouva au milieu de l’avenue. Les deux chevaux qui tiraient une lourde charrette à toute allure hennirent lorsque le sculpteur de branches se dressa devant eux, et l’homme n’eut d’autre choix que de se faire tout mince, passant entre les deux bêtes, puis de se plaquer le visage contre le sol pour éviter d’être frappé de plein fouet par la charrette qui suivait. On jura après lui. Le dos contre l’allée, les mains le long du corps, il leva la tête pour s’assurer que la voie était libre. Il se leva lorsqu’elle le fut puis s’écarta du chemin, amusé par la maladresse qu’on retrouvait si souvent lorsque trop de gens étaient compactés dans un trop petit espace.

Lavrenti était arrivé à Al-Jeit car il s’était trouvé un court contrat avec un couple qui possédaient un jardin dans la ville et qui voulait que certaines parties de la végétation qu’ils présentaient soient sculptées. Le sculpteur de branches avait accepté, naturellement, et s’y était rendu. Il travaillait sur ce projet depuis un mois et l’avait conclu le jour précendent.
Le couple lui avait demandé, entre autres, de sculpter un arbre pour qu’il provoque une profonde méditation chez l'observateur, et, si ce dernier restait près de l'arbre trop longtemps, le sommeil. C’était cet arbre que Lavrenti avait sculpté en dernier et, sans l’avoir voulu, il avait succombé à son propre œuvre et s’était endormit en après-midi. On ne l’avait retrouvé, couché sur le sol, une racine courbée en guise d’oreiller –qu’il avait sans doute sculptée pour qu’elle apporte un peu de confort à son sommeil– qu’à l’aube du lendemain. Bref, il était désormais reposé, apaisé, et les poches pleine de sous qu’on lui avait remis après la conclusion de son travail. Non pas que ce soit pour lui une source de satisfaction ou de quelconque soulagement ; il se savait entièrement indépendant d’argent car il avait vécu six ans de suite sans préoccupation financière malgré le fait qu’il avait été entièrement dépourvu de monnaie. Lavrenti préférait croire aux services et aux échanges qui étaient le fruit de relations entre individus. Il préférait la bonté à la froideur des pièces, la spontanéité d’une offrande à leur tintement.
L’homme entreprit de traverser la rue –l’incident de tout à l’heure l’avait projeté loin de la taverne Au Chevalier qui gondole. Il croisa, en chemin, une femme qui vendait des tissus aux couleurs vives et en acheta deux, l’un deux orange, violet et vert, et l’autre noir. Il les fourra dans un des sacs qu’il portait en bandoulière, regrettant Iaknill qu’il avait laissé dans le village pour rejoindre Al-Jeit. L’odeur qui avait tant saisi l’attention de l’ex-Fils du Vent lui revint à mesure qu’il se rapprochait de la taverne. Il poussa la porte, s’attendit à entendre le tintement cristallin d’une cloche mais n’en trouva pas. Lavrenti se dit que, avec tous les massifs chevaliers qui enfonçaient quotidiennement la porte de la taverne, la petite clochette avait probablement finie par être projetée au sol et, par être abandonnée.

Même à une heure de l’après-midi, Lavrenti sentit que la taverne n’était pas habituée à accueillir des gens comme Lavrenti Esmerol –de silhouettes certes musclées, mais bien trop fines, et de familles sans nom. Le sculpteur de branches ne fit que le constater ; rien de plus. Il se trouva une table, salua au passage un jeune garçon qui frottait avec une brosse les comptoirs collants, et commanda. En attendant, il sortit le tissu qu’il avait acheté et l’examina de plus près. Il était de bonne qualité et, avec quelques heures de travail, Lavrenti en ferait ses nouveaux vêtements, comme il avait appris à le faire parmi les Fils du Vent.

L’homme avait son menton dans sa main, pensif, et pianotait sur la table de façon irrégulière. Il se disait qu’il devrait, tant qu’à ne rien faire, commencer à fabriquer sa paire de pantalons, lorsqu’une tête rousse attrapa son regard. Il la reconnue non pas à son visage ou à son corps, mais à ses gesticulations, à ses paroles et sa voix. Il n’avait pas vu aucun membre de la troupe depuis des lustres. Lavrenti se dit que Au Chevalier qui Gondole était un étrange endroit pour une jeune rêveuse, mais se rendit compte qu’il l’était aussi pour lui-même. Il décida d’aller la voir. Le serveur arriva avec son repas au moment ou le sculpteur de branches se levait. Ce dernier lui prit l’assiette des mains avant même que le serveur ne l’ait posé sur la table.

-Merci, c’est absolument succulent, lança Lavrenti au serveur en empoignant l’assiette. Je change de table, ça ne vous embête pas ?

L’homme empoigna ses sacs, tenant toujours son assiette, et se dirigea vers Roxane en s’exclamant « Hm, effectivement, ça sent plutôt bon tout ça ! ». Par la fenêtre il constata que la rue commerçante n’avait pas perdue son activité, et que les chevaux tiraient encore furieusement les charrettes au travers de la foule. Il traversa la taverne et arriva à la table ou était assise la rêveuse et y déposa son assiette. Un jeune homme qui lui rappelait les étudiants de l’Académie des dessinateurs partageait aussi la table. Ce fut à ce moment que Lavrenti aurait pu se rendre compte que, dans ce coin du Chevalier qui gondole, l’atmosphère était plutôt tendue. Avait-il interrompu un entretien important ? Une conversation personnelle ? Peut-être avait-il dû y réfléchir deux fois avant de s’inviter lui-même à la table de son amie. Cependant, il ne pensa à aucune de ces choses ; sa folie l'éloignait de cette logique interpersonnelle. Au lieu de quoi, il s’assit en souriant à côté de celui qu’il devinait être dessinateur, indiqua son assiette pour leur en offrir et s’enquit :

- Viande de coureur ?

-Ne me dis pas que t’es amoureuse de ce barbu ?!

Lavrenti se frotta mécaniquement la barbe. C’était vrai qu’elle devenait drôlement longue. Il se promit de se la raccourcir un jour à venir.

-Je suis tellement heureuse de te revoir, Lavrenti…Ca fait une éternité qu’on ne sait plus vu ! Combien exactement…un an ?

Le jeune homme se moqua d’elle aussitôt, et Lavrenti le trouva soudainement enfantin. Non pas à cause qu’il soit jeune, ce qu’il était, mais parce qu’il agissait comme un enfant boudeur. Sa façon d’imiter Roxane, de croiser les bras, de manger fâcheusement dans l’assiette que le sculpteur de branches s’était commandée. Lavrenti allait se retourner pour répondre à la question de la rêveuse, mais une lueur dans les yeux bruns, fixés sur sa fourchette, du « dessinateur à deux balles », retint son regard. Alors que jusque là il avait été haineux, cette nouvelle lueur qui avait brillé une fraction de seconde reflétait plutôt une sorte de satisfaction corrompue, comme s’il préparait quelque chose. Son regard retrouva ensuite le mépris qui l’avait jusqu’alors occupé. Le sculpteur de branches tourna la tête vers son interlocutrice, oubliant pour le moment cette lueur.

-Franchement, je n’en ai aucune idée, répondit Lavrenti en toute honnêteté –cela aurait pu faire cinq mois ou deux ans, il ne l’aurait su. Trop longtemps !

L’homme jeta un coup d’œil à l’assiette qui se vidait plutôt rapidement. Lavrenti était généreux, mais il n’avait surtout pas mangé depuis presque vingt-quatre heures. Sa longue sieste au pied de son oeuvre l'avait certes aidé à se rétablir d'un quelconque manque de sommeil, mais elle l'avait aussi empêché de manger quoi que ce soit. Aussi tira-t-il l’assiette vers lui.

-J’ai une faim de loup, vous m’en excuserez, lança Lavrenti au jeune homme en avalant sa première bouchée.

Le dessinateur lui lança un regard amer, laissa tomber sa fourchette puis soupira d’exaspération. L’ex-fils du vent eu l’impression que l’hostilité que le jeune homme ressentait à l’égard de Roxane venait aussi de l’atteindre. Il regarda Roxane, puis le dessinateur, puis Roxane à nouveau. Qu’est-ce que Roxane avait bien pu lui faire pour le mettre de si mauvaise humeur ? Il ne savait pas que la réputation du dessinateur venait de se faire ternir, et qu’il était désormais sans le sous puisque son gagne-pain en dépendait grandement. Aussi haussa-t-il les épaules et se mit à fredonner une chanson qu’un musicien avait jouée sur la rue commerçante et qui lui était resté dans la tête. Un silence s’installa ; le dessinateur avait de nouveau les bras croisés et regardait par la fenêtre, Lavrenti mangeait et chantonnait en même temps.

-Alors, quoi de neuf ? demanda le sculpteur de branches à Roxane, tu guides toujours les blessés vers de meilleures voies ?

Inconsciemment, Lavrenti toucha sa cuisse qu’un Raï avait perforée de son poignard infect alors que la troupe cherchait Al-Poll. Il n’en restait d’une toute petite cicatrice et un souvenir. Il était éblouis par les prouesses des rêveurs qui, tous les jours, sauvaient des vies. Quelle ironie c’était pour Lavrenti, qu’un être humain puisse grandir et choisir une voie aussi honorable, alors qu’un autre grandissait et choisissait de se joindre à la guilde des Mercenaires du Chaos et, à l’inverse, semait la mort et la terreur au quotidien. Cela demeurait pour l’homme une énigme, à laquelle il trouvait parfois la réponse, avant de l’oublier à nouveau.
Les deux amis se mirent à discuter, et parfois le dessinateur rancunier se joignait à la conversation avec une remarque narquoise. Au bout d’un moment ce dernier se tut complètement, absorbé par le vortex noir de ses pensées. Le sculpteur se commanda une boisson en terminant son repas. La rue bouillonnait de la même activité; on aurait pu demeurer assis là toute la journée à observer la rue commerçante sans se rendre compte que les heures défilaient car l'activité était la même. Seul le soleil rappelait aux marchands et aux passants que les jours se terminaient et qu'ils devaient plier bagages. Alors que Lavrenti racontait comment il en était venu à se quereller avec une pirate Aline, il ressentit soudainement dans son esprit que le dessinateur se lançait dans ce qu’ils appelaient l’Imagination. Le sculpteur de branches, par son art, dessinait dans une dimension qui s’entrecroisait à l’Imagination mais qui ne l’était pas tout à fait. Cela dit, il avait la solide certitude que le jeune homme à côté de lui venait de s’y introduire. Et loin. Lavrenti interrompit son histoire, se souvenant de la lueur sadique qui était apparue dans ses yeux ; qui réapparaissait.

-Qu’est-ce que…, commença-t-il, inquiet.

Mais le dessinateur n’était pas là. Il déployait tous ses efforts envers son dessin, haut dans les Spires.